«люблю...»
люблю
всі твої пальці
хоч не цілую їх уже здається від
віків люблю хоч полум’я
вмирає поступово
ковтаю твою памороч присипавши
її бджолиним запахом
і згадкою про сонце — те мінливе
яке щоранку родиться щораз інакшим
Збірка «Подорож поза форми», Видавництво «Нью-Йоркської Групи», Нью-Йорк, 1972.